Miedo de volar

Todo empezó en el momento indicado. Qué bien.

En vista de que mis señores padres se divorciaron por allá de 1984, y son de distinta nacionalidad, desde mi temprana infancia me vi en la situación de tener que viajar en avión constantemente para poder relacionarme con mis progenitores. La infancia y la adolescencia pasaron sin problemas.

Pero cuando llegué a la edad adulta (por ahí de los 25 años, digamos), empecé a tener un sueño recurrente: soñaba con accidentes aéreos. En mis sueños, siempre un día perfecto de verano tico se transformaba en una tragedia en la que muchas personas (pero nunca yo) morían al accidentarse un avión.

Ahí empecé a tener miedo de volar.

Una de las últimas veces que volé, me tuve que pasar todo el vuelo viendo por la ventana para sentirme más tranquilo (si volvía a ver para dentro del avión, me agarraba una ansiedad de mierda). Lo más tragicómico, es que ese vuelo fue a media noche.

Qué problema hacerse más viejo y miedoso. Sin embargo, he encontrado gente como yo y eso me hace sentir un poco mejor. A entrarle con güevos. Uno se vuelve supersticioso (por ejemplo, el último post en este blog lo escribí antes de ese viaje, y es una lista de deseos por si me muero), irracional (se agarra duro del sillón, seguro por si hay un accidente para que el cadáver no se desacomode), y hasta le agarran personalidades múltiples (en la jupa, uno recrea accidentes aéreos, como si hubiera un marciano o un gremlin cagado de risa de verlo a uno montado en pánico).

Oh Satanás...